他想起来了，母亲倒在血泊中的模样。她是那么痛苦，脸色惨白，血怎么也止不住。
他想起来了，都城中血流漂橹的光景，族人们的尸体一具具，堆叠在一起，倒在路旁，逐渐腐烂，发臭。
他想起来了，太阳炙烤大地。人们哀嚎着，向着上天，向着他们最敬重的上神九曜祈祷。逐渐地，整片大地上，再没有一个巫族人。
他什么都想起来了。
整个原野的风声、草浪，忽然都退得很远，
与此同时，还有更多的，被刻意遗忘的东西，涌入了谢长赢的脑海。
他看见九曜掌中那枚小花环躺在光晕里，可那金色的光、碧绿的草、粉色的花，却突然，“咔嚓”地一声，变成了全部的灰白。
随即，周遭的一切仿佛都褪去了色彩。
谢长赢猛然抬头看向九曜。此刻，那漂亮的笑却带着恶意，带着讥讽，带着轻蔑。仿佛在嘲笑他的愚蠢，嘲笑他的懦弱，嘲笑他的天真。
谢长赢，
你在做什么啊……
事到如今，
你到底都在做些什么啊？
你看清楚。他是你的仇人。他杀了你的亲人！你的族人！毁了你的一切！而你，
你怎么能……刻意去忘记这些！怎么能假装什么都没有发生过！！！
谢长赢感到自己在颤抖。浑身都在颤抖。他费尽全部的力气，无法止住。
忽然，他扬手，一把挥掉了那只花环。在那双金色眼睛的错愕之中，转过身去，跑了。
他逃走了。
他闷头往前跑，不知道自己要去到什么地方。什么也不想去看，什么也不想去听，什么也不想去想。他就这么奔跑着，奔跑着。不知过了多久，还在原野之上。
可视线中已经没了圣城建筑群的影子，也没了那一抹金白的身影。
草原依旧无尽地延展向远方，云依旧缓行，草浪依旧起伏。可这一切都失去了色彩。
谢长赢疲惫地仰面倒在草丛深处，高高的草叶立刻从四面弯垂下来，边缘被阳光照得透明，轻轻摇曳着拂过他的脸颊与衣襟。
微风持续不断地拂过，整片草原发出潮水般的低吟。
谢长赢睁着眼，直视着穹顶之上那轮巨大无比的金色太阳。它悬挂在那里，恒定、炽热，照耀着每一缕草尖与远方的山廓。
可却照得人好冷。
不知过了多久，谢长赢才缓缓抬起一只手，横搁在额前，将那过于充盈的光隔绝在眼帘之外。
他想要扯一下嘴角。可却没有力气。
他突然，想起来一件事。一件很久很久之前的事情。
其实，那只手环，不是什么家传宝物。
在谢长赢小时候，或许是五岁，或许是七岁。
谁记得呢。那个时候，他甚至还不叫“长赢”。
总之那年，全天下的人都开始造镜子，一时风靡。
他也磨了一面。圆圆的，亮亮的，像摘下来的一轮太阳。
他是王子，用的自然是天下最好的材料。
可小孩子的手，终究是稚嫩的。镜子磨得很光，却光得朴素，光得寂寞。没有花纹，没有铭文，光滑得像深秋的潭水，却也空得像深秋的潭水。
他从不爱照镜子。
人有什么好照？两个眼睛是用来认路的，一个鼻子是用来喘气的，一张嘴是用来说话、喝酒、偶尔叹气的。
美丑？那是别人的心事，与他无关。
可这镜子，是他亲手从一块顽料里，一点点磨出来的。磨了几百个晨昏，磨掉了童年的几层皮。于是这镜子，便成了他身体外的一块骨头。
他总带着它，宝贝得很。时常拿出来，再磨。镜面越来越光，越来越亮，亮得像要结霜。
他又捡来许多石头，红的，绿的，带纹的，胡乱嵌在镜边。嵌得歪斜，嵌得笨拙，像一副胡乱作的画。
一面不屑照看的镜，一个不停打磨的人。
镜子里究竟该装着什么？
他不知道。
或许，正因不知道，才要一直磨下去。磨到有一日，这镜子亮得能照见别的什么——照见那些，眼睛看不见的东西。
然后呢？
然后他或许会看一看。
或许，依然不看。
不看，也是一种看法。
后来，某一日，他悄悄甩开了侍从，一个人跑去玩耍。仍带着他的宝贝镜子。
他不知道自己去到了哪儿，或许是王族的某片林苑。
那一天，风很轻。
草很长，顺着风的方向，伏下去，又起来，像一片慵懒的碧色海浪。海浪的中央，只有一棵树。
树在落花，簌簌地，粉红的花瓣不像是凋零，倒像是把积蓄了一整年的颜色，从容地洒掉。
树下有石，石上有人。
那人一身金白，在粉红与碧绿之间，亮得有些寂寥。墨
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